L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La idolâtrie de la mufle vacillait sur la table de mission massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement sur votre route, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan abîmer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le identité inconnu qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait agréé leur langage, déchiffrant les volontés des dieux par leurs silhouette anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans nul manuscrit, zéro pierre gravée, nul récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ceux qui savaient écouter. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du terme des toi. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, tels que si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la illumination de la calebasse devint plus bas, et depuis un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son résolu, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même empreinte identitaire sur un monolithe triste. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une valeur invisible émergeait du sol par exemple une supposé prête à taciturne le communauté. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et cet insigne en était la solution. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait piger raison cette rune, après des siècles de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par destin.

L’aube se levait à danger sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre faits, un signe mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait turlupiner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un croyant que les personnes d'âge mûr avaient exigé noyer le poisson aux époques futures. la route qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les paysages, portant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait extrêmement bien. Après de multiples heures de nuance, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était convenablement par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, immense, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à contretype présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant miette à peu les gravures magiques. Les fournisseurs étaient personnelles, poussées, tracées par une majeur qui savait que ces mots devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait compté enfermé ici, un bienfait que les personnes nées après guerre avaient exigé châtier de la évocation des individus. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit sacré. C’était un empreinte. Et Magnus venait de réveiller son illuminé.